Feldblumen vor der Mahd
                                                        
                                  
       Hört ihr, was die Sense singt?
      "Ich bin der, der alles zwingt!"
      Welle sinkt auf Welle;
      Aber jung und wunderbar
      Blüht ihr noch im nächsten Jahr
      An derselben Stelle.
                                                           
      Wenn dereinst vor meinem Beet
      Einer mit der Sense steht,
      Jener graue Schnitter,
      Mäht er mich mit sichrer Hand
      Aber dorten, wo ich stand,
      Wachset ihr aus Gras und Sand
      Durch Geröll und Gitter.