Der entrissenen Heimat

    Mir bleibst du jung wie Blütenduft im Mai;
   Und raunt es dunkel, dumpf: Entrückt, verloren,
   Mir ist es oft, als ob ich, nicht geboren,
   Noch deinem Schosse eingewurzelt sei.

   
   Zwar wird gesagt: Du seist nicht mehr so licht.
   Schandbuben hätten dich versehrt, zerschunden.
   Du blutetest aus abertausend Wunden.
   Doch dies zu schauen, ich ertrüg es nicht.


   So bleibst du immer lächelnd, schön und jung
   Besitz und Inhalt meiner Lebensreise,
   Ein leuchtend Bild, in wundersamer Weise
   Verklärt, mein Eigen in Erinnerung.