Alter
    
                                
   Was mag das sein, dass nicht mehr mich erreicht,
   Dass alles so ins Wesenlose weicht?
   Es will sich nicht in voller Kraft entfalten,
   Als würde abgedämpft, zurückgehalten.
   Die Dinge haben alle kein Gewicht;
   Was ringsum steigt und fäööt, betrifft mich nicht.

   Wie kahl die Stunde jetzt vorüberschwebt,
   Als hätte ich genug, zu viel erlebt!
   Ist eine Art von Gleichgewicht gefunden?
   Immunität als Frucht von Glück und Wunden?
   Ein Dämmerzustand zwischen Tag und Nacht,
   Der das Vergleiten leicht und schmerzlos macht?